Siento que el alma se me escapa; necesito saltar desde alto para sentirme libre; que cuando caiga golpé con el frío, y me haga insensible.
Tócame, soy invierno. A veces huyo como el aire. Hay algo que no siento estable, y sin quererlo siento miedo. Quizá no quiera admitirlo, pero mi latido se congeló... estoy muerto.
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